Es gab wohl den Begriff Trio Infernale. Diese Konstellation hier war eher ein Trio Catastrofico. Nummer Eins klagte über Sekt, Nummer Zwei war so sarkastisch, dass ihr amerikanischer Akzent wie ein Erzählbruch klang, und Nummer Drei (das war er, Icarus, jawohl) planierte seinem guten, lieben Freund Geoffrey das Fressbrett. Dass davor eine Zelltür gesprengt wurde, sodass das ganze Gefängnis und dessen staubige Großmutter Bescheid wusste, fügte sich in aller Absurdität nahtlos in das Gesamtbild.

Fox sah nach links, nach rechts, leckte sich über die Unterlippe; eindeutiges Signal: Jetzt wurd’s kriminell geheimnisvoll.

Nur weil er beruflich Leute vom Asphalt radierte und andere von der Decke baumeln ließ, bis ihnen die Groschen aus sämtlichen Taschen fielen und das Blut aus der Nase schoss, hieß das ja nicht, dass er keinen Humor haben durfte.

Es alles so auszubreiten, es alles zu erzählen und einzugrenzen, was er dabei dachte, war härter als es jeden Tag nur zu denken. Privaten, persönlichen Hass zu kultivieren wie eine Topfpflanze. Sich zu öffnen, einer gewissermaßen fremden Person, weil man wähnte, auf sie angewiesen zu sein, hatte keinerlei botanische Bedeutung, sondern glich eher dem Versuch, den eigenen Brustkorb mit einem Dosenöffner aufzuhebeln.

Da war ihr sogar dieser Iversen lieber, der schlug halt einfach zu und gute Nacht, Freunde.

Moe war wütend. Nicht einfach nur ein bisschen wütend, weil er jemanden in Adiletten begegnete oder an einem Dinner neben jemandem im Polyester-Anzug sitzen musste. Sondern wütend.

Dunkelblaue, leicht melierte Wolle – vollkommen normal sah das aus, war aber gleichzeitig das wohl schönste Kleidungsstück, das er gegenwärtig besaß und nicht ‚Obacht, Gossengeorg im Anflug‘ brüllte so wie sein restlicher Kleiderschrank.

Die bunten Lichter, die vielen Familien und die herbstliche Heiterkeit – es war als wäre er in eine Muggelserie gefallen, wo alle ständig Kaffee tranken und der Kürbiskuchenwettbewerb einen gesellschaftlichen Eklat hervorrufen konnte. Er, für seinen Teil, war sich nicht mal sicher, wie man Eklat überhaupt schrieb, obwohl er schon einige Bücher gelesen hatte (alleine dieses Jahr mehr als zwei und keines davon mit Bildern oder ein Pornoheftchen).

«Danke», sie sah zu Caradoc, der sich trotz seines Alters wie ein jugendlich flinker Hüpfer schlug – abgesehen vom Treppensteigen, das war etwas erniedrigend gewesen.

«Unser Ehevertrag sagt ich kann, wenn der andere Part sich selbst- und anderngefährdend verhält», versuchte sie es in möglichst neutralen Worten, wobei sie eigentlich hatte sagen wollen: Das kann ich weil du ein beschissenes Arschloch warst «Du kannst auch deine Eltern entscheiden lassen, vielleicht geht’s dann in ein schwedisches oder dänisches Irrenhaus. Dann kannst du den ganzen Tag
Smørrebrød fressen. Oder zurück nach Holland zu den Frikandeln», sie verzog das Gesicht.

Bei den Streithähnen angekommen, war es ein Gerangel aus Gliedmaßen, ehe Thomas sich dazwischen bugsieren konnte. Er stieß den bohnenstangenlangen Rookwood zurück, der aus dem Mund blutete, was er kurz anerkennend registrierte, ehe er Asriel beim Schlafittchen festhielt wie man einen wütenden, kleinen Hund packte, obwohl der Jüngere ihn überragte. Mortimer untersuchte derweil wohl die Beschaffenheit des Sofas oder des Bodens, Zielsetzung unklar.

„Tut mir ja leid, dass ich euch damit belaste, aber wäre Aurelius hier, dann würde ich ihm all das erzählen.“ Ah da geschah es, da hatte Lenore ihre Cousine endgültig gebrochen die sich das Glas sichtlich über die Füllhöhe einschenkte und schließlich in viel zu großen Schlücken leer trank.

Der Jones schraubte die Flasche auf und goss Wasser in beide Gläser, eines schob er in ihre Richtung, blieb dann noch einen Moment stehen, fast schon ein wenig belustigt durch ihre offensichtliche Verunsicherung, als hätte er sie hierher zitiert, um ihr mitzuteilen, dass ihr Testergebnis über Moral und Anstand negativ zurückgekommen war.

Doch die Kreise, in denen Erfolg wichtiger war als die Blutsbande, die kannte sie selbst nur zu gut. Da machte man keine Ausnahmen und riskierte nicht sein Ansehen. Lieber verstieß man Abtrünnige, vergaß sie, indem man ihre Fotos und Andenken aus Sichtweite räumte wie die selten gebrauchte weihnachtliche Lebkuchen-Gewürzmischung. Und wenn man sie dann doch einmal fand, dann erfreute man sich kurz des Geschmacks und wurde dessen schnell wieder überdrüssig.

„Bei Merlin, nein, nein, nein, neinneinnein…“, stöhnte Bolt, genervt bis offenkundig fassungslos und nahm dabei den Kopf in den Nacken, um seinen Blick gen Himmel zu richten. Einmal die Götter, an die er eh nicht glaubte, anrufen – musste eine kosmische Strafe sein, dass ihn dieses Schicksal erreichte, wenn er sich eigentlich die Lichter hatte ausknipsen wollen.

Religion war für ihn so etwas wie Kräutertee – hatte sicher seine Daseinsberechtigung, aber nicht in seiner Welt.

Mehr als unästhetisch wie sie den Wein, den sie eben getrunken hatte, zurück ins Glas sabberte als ihre Schwester die Essensfrage beantwortete. Gemüseauflauf. Warum ausgerechnet? Kurzzeitig erstarrt sah Elli ihre Schwester an, von der Aurorin die ihre Gesichtszüge unter Kontrolle hatte war wenig bis nichts mehr übrig.

„Warum auf beide?“ Sie hatten doch nur einmal Sex gehabt?

Seine Haltung wurde etwas ruhiger, ein Quäntchen Klarheit kehrte zurück, gerade genug, dass er zu realisieren begann, wo er war, nicht genug, um eine für ihn angemessene Reaktion folgen zu lassen. Ansonsten hätte er sich wohl aufgebäumt wie ein wütender Stier und unter der primitiv glotzenden Menge einen Wettstreit für Hat den grössten Anspruch auf einen Behindertenausweis ausgelöst.

Und dann erkannte er einen blonden Haarschopf, in aller Hysterie auch den distinktiven Ausdruck eines traurigen, eigentlich sehr eifrigen Jagdhundes – der Beagle lag auf der Straße, neben sich eine Tasche fragwürdigen Stils, vom Rest ganz zu schweigen, und lachte.

Aber es wäre genauso gelogen, dass ihm nichts an Radd gelegen war, wie zu sagen, dass er gerne Zeit mit dieser Version, diesem lausigen, makabren Abklatsch seines einstigen Freundes verbrachte. Er konnte sich jetzt gleich hunderte von Dingen ausdenken, die er lieber tun würde – eines davon beispielsweise, sich einer Stepptanzgruppe anzuschließen. Mit Hinkebein. Wäre genauso absurd wie dieser Ofenschuss einer Idee, mit dem Zaubereikannister voller Benzin ein nettes Mittagessen abzuhalten.

Man sagte ihm, Radd esse nicht. Bolt blinzelte einmal, zweimal. „Und?“ Fassungslosigkeit schlug ihm entgegen. „Soll ich ihn mir auf meinen Schoß setzen und füttern?“

«Du wirst eingewiesen», sie hielt ihm den Plastikbecher mit dem Halm einige Momente lang hin, dass er gerade genug Zeit hatte ein paar jämmerliche Schlucke zu trinken. "Lenore und ich wählen gerade noch aus…" Sie zog zwei Prospekte her. «The Moonstone Manor – Mental Health Facility… Whispering Pines Lunatic Asylum. Die haben Schamanische Therapie: Gesänge und Tänze, um deine spirituelle Energie wieder umzuleiten. Kristallheilung für negative Energien. So viele Kristalle gibt es gar nicht», sie zog den Becher wieder ran: «Wasser?»

«Der dicke Grieche vom Imbiss hat die Ambulanz gerufen. Du bist vor einen Bus gestolpert. High. Mund zu Mund Beatmung von Vangelos.»

„Ich lass dich jetzt los, es wäre nett wenn du mir nicht wieder an die Gurgel gehst. Ich bin nicht aus Askaban geflohen um jetzt in diesem versifften Zimmer zu verrecken…“

Der Gedanke, Mehl und sowas zusammenzuschmeißen, damit eine Köstlichkeit bei rauskam – grenzwertig Alchemie, wirklich.

Taytay Jones, erste Ingrid ihres Namens…

Das lief ja spitze. Klar, konnte man schlecht drüber streiten, inwiefern es bei einer ordentlichen Runde Fausttango jemals spitze lief – am Ende blutete man, alles tat einem weh und man hatte auf geschickte Art bewiesen, dass sämtliche Geisteswissenschaften nichtig waren, wenn man sich auch gegenseitig die Beißlatten neu arrangieren konnte.

Durch die kurz aufgekeimten Sorgen entstandene Fältchen schwanden wieder als sich Effis Mundwinkel in die Höhe schoben, ein Lächeln, das ihre Augen im selben Moment erreichte und dankbar an Felix haftete. „Ansonsten heiraten doch wir beide irgendwann, oder? Ich mach den Haushalt.“ Offensichtlich. „Und dann kommt man jeden Tag zu jemandem nach Hause der einen wirklich liebt.“

Soren beschäftigte sich mit Fakten, nicht mit Hypothesen, weil er das Wort auch gar nicht kannte.

«Verpiss dich Alter, du bist echt nicht wirklich das was ich mir als Begrüssungskomitee für Kunden wünsche. Nächstes Mal solltest du», und er tippte den Typen mit dem Zeigefinger unsanft an, «Crucio und Imperio nicht verwechseln» Er stand wieder auf. «Naja wobei nächstes Mal. Ich hab den Weibern da so ein Versprechen gegeben, ne», schwafelte er und suchte nach Felix. «H.A.U.S.S.F.E.R.B.O.T» buchstabierte er, als er ihn endlich entdeckt hatte seinen liebsten Rauswerfer. «Bring das Karnickel weg»

Margo brauchte keine Ausrede zu suchen, warum sie Leif nicht mochte. Wenn Margo das Gesicht von jemandem nicht mochte, dann kam man auch nicht mit Gegenargumenten von ewiger Liebe oder einem soliden Bankkonto durch. «Das ist der anständige Iversen. Nicht der von den Plakaten und auch nicht der, mit dem man nur Dates hat, wenn Väter einen bestrafen wollen.»

„Crucio!“ Es blitzte bereits ein Anflug der Freude über sein Gesicht, doch überraschenderweise traf der grüne Blitz seines Fluchs auf einen Roten ihrerseits. Die Halle wurde in Farbe getaucht, quasi Ambient Light für Fortgeschrittene. [Rodolphus Lestrange]

„Icarus der Gefallene“, wiederholte Lyra die Worte ihres Gegners und verdrehte die Augen kurz. „Den hast du auch noch nie gehört, hm?“

Konjunktiv. Hä? „Ich dachte das ist irgendeine Augenkrankheit?“

Lyra fackelte nicht lange, ging direkt zum Angriff über, während Icarus einen Sprengfluch entsendete – Ziel: Direkt neben Rabastan, um ihn in Bewegung zu bringen. Zu halten. Wie auch immer. Ihm zu zeigen, wie er als Hoppelhase zu laufen hatte.

Er hoffte ja darauf, dass der unhöfliche Gast noch einmal auftauchen würde, um sich adäquat zu verabschieden. Nicht von ihm, nur vom Leben natürlich.
[Rodolphus Lestrange]

Bellatrix Lestrange, eigentlich logisch, dass sie sich hieran beteiligte. Sie hatte schon vor 15 Jahren kein Ehrgefühl gehabt, aber wenigstens noch keine Zahnfleischtaschen.

Ihre Augen tränten, als würde man inmitten eines Räucherzelts stehen. So musste sich Räuchersalami fühlen.

„Ich hab geschlafen“, antwortete sie zunächst und zuckte dann ob der erfragten Qualität des Schlafes die Schultern. „Es war ein bisschen laut.“ Stimmte nicht. Sie hatte geschlafen wie ein euthanisierter Gaul, aber wo kämen sie denn da hin, wenn man sich zufrieden mit dem zeigte was man hatte.

Wie sie ihn ansah. Achso. Loverboy also. Wo war Mortimer hier bitte reingeraten? Wie hatte sich binnen der letzten, was, 10 Minuten?, seine Welt so drehen können. Er war jetzt schon im Inbegriff ein Verräter zu werden und saß hier jetzt mit einer Horde Kinder und einem wütenden Muskelprotz vom Orden. Cool. Da wäre eine Scheidung doch glatt das kleinste seiner Probleme.

Obgleich sie schon die eine oder andere Situation gemeinsam überlebt hatten, konnte er schließlich nicht in ihr Gehirn oder ihr Herz blicken und feststellen, dass eigentlich alles am rechten Fleck saß. Zumindest ihr Herz. Bei ihrem Gehirn war sie manchmal selbst nicht so sicher.

Obgleich sie schon die eine oder andere Situation gemeinsam überlebt hatten, konnte er schließlich nicht in ihr Gehirn oder ihr Herz blicken und feststellen, dass eigentlich alles am rechten Fleck saß. Zumindest ihr Herz. Bei ihrem Gehirn war sie manchmal selbst nicht so sicher.

Würde Henry seine Worte bereuen? Würde… würde Mien sie bereuen? Wie gerne würde sich der Duvall vollständig in diese Persönlichkeit hinübergleiten lassen [...]. Noch war er Henry, auch wenn er gerade drohte, sich zu verlieren. Es sollte ihm Angst machen. Erst recht, weil er es so sehr herbeisehnte, dass er sich endgültig auflöste.

Endlich ertastete er eines dieser behinderten Stöckchen, richtete es auf das Schloss. Scheisse. Nächstes Problem. «Alo…ho…» Es tat sich nichts. Ein zweiter und ein dritter Versuch, ein gefauchtes «ALOHURENSOHN DU WICHSER», dann warf er den Stab zur Seite und schlug kurz entschlossen die Scheibe ein.

Sie war Amerikanerin, progressiv und ohne rektale Lanze versehen die einen davon abhielt die schönen Dinge im Leben zu genießen ohne sich danach geißeln zu wollen.

„Celeste?“ Wer war Celeste, die Bäckerin mit den großen Brüsten? Elli folgte Eos Blick zum Boden, war das ein Knochen? Das wäre ein seltsam schneller Verwesungsprozess. Ah nein, Klaviertaste. Celeste das Tasteninstrument. Elli schnalzte, wieder eine Möglichkeit weniger sich kulturell fortzubilden, aber gemessen an der Anzahl der Leute die sie hier verloren hatten war das Klavier wohl ein verkraftbarer Verlust.

Sie hätte ihm den Zauberstab einfach durch das Nasenloch ins Hirn rammen sollen, aber vermutlich wäre das ein Schuss ins Leere gewesen, schien nicht viel los zu sein im oberen Stübchen.

Stabil, wie du da gerade eiskalt das Todesser-Dreckschippengesicht gegen die Felswand gepflastert hast.

«Kleiner Abendspaziergang, um die Verdauung anzuregen», gab er mit einem rostigen Krächzen zurück, das deutlich machte, dass er seine Stimme noch weniger benutzte als sein Gehirn.