Die Luft um ihn herum flimmerte, die magische Barriere verhinderte, dass Baumteile, Steine und Geröll ihn unter sich begruben. Über die Schulter sah er zu Rafiki, hob anerkennend den Daumen der Zauberstabhand. Und dann hatte der Griesgram noch Ansprüche! «Ach komm, für dich reicht auch eine Sackkarre.»

War es wirklich so schwer, die eigenen Empfindungen auch mal in Worte zu fassen? Sie hatte ihm ihr Herz zu Füßen gelegt. Mehr als nur einmal. Erwidert hatte er darauf nie etwas. Von den Ausflüchten, dass er ein Werwolf war und dass es niemals gut gehen würde, mal abgesehen.

Er war nicht der missverstandene Junge, er war das Monster, das man nicht rechtzeitig erschlagen hatte, als es noch klein war.

Hogwarts, Hogwarts, Hoggy Warty Hogwarts, teach us something please, summte Jake während er sich im Laufschritt auf das Schloss zubewegte. Immer schön den Partylichtern nach.

Zu schade aber auch, dass der Tattergreis noch nicht an Altersblödheit litt. Was nicht war, nun, Cinna war gnädig – das konnte man einrichten. Gab nichts, was ein wohldosierter Cruciatus nicht zurechtrückte.

Jetzt bekam die Minifußhupe auch noch Hilfe. Schade. Wirklich schade. Wie eine scheiß Kakerlake, die einfach nicht draufgehen wollte, stattdessen noch zwei weitere aus ihrem Nest zog, die sich auch noch wie stolze Krieger fühlten.

Der Staub war wie Feuer, das Blut suchte, wie Säure, die nach Nervenbahnen lechzte. Sein Schrei durchdrang die Kampfgeräusche. Er sank in sich zusammen, die Hände verkrampft auf dem Brustkorb, wo das Fluchpulver am heftigsten wirkte. Sekunden nur. Die Maske fiel und mit ihr jeder Rest von Ideologie, von Befehl, von Ordnung. Was blieb, war ein Junge, der nie verstanden hatte, dass der Tod manchmal schneller kam als der Ruhm.

„HEY BLONDIE!“, rief sie über den Lärm des Trolls und herumfliegenden Teilen hinweg, wovon sie eines sogleich in dessen Richtung umlenkte. Ein anderes bekanntes Gesicht an seiner Seite. Rührend. Ein Stupor zum Aufwärmen, eine Druckwelle die Dreck aufwirbelte und in dessen Richtung schleuderte hinterher. „Aus welchem Loch bist du denn gekrochen? Ah, stimmt, Askaban… war nicht gut?“

„Die Vorgruppe.“ Er trat einen Schritt nach links, um besser sehen zu können, wie sich die Restposten vom Ministerium so gestalteten und stutzte ein bisschen – ganz schön … unterschiedlich? Wie eine bunte Tüte vom Honigtopf, nur alles so Sachen, die man nicht unbedingt mochte, wenn man noch keine arterielle Verkalkung oder seine Dritten hatte: Käsetoffee, Salzlakritz vom Vorjahr, Hustenbonbons, angelaufene Schokolade vom letzten Halloween und so ein merkwürdig haariger Bonbon, den man normalerweise in den Untiefen einer großmütterlichen Handtasche fand.

Die Scheißrobe schlug um seine Waden, er wusste mehr und mehr nicht, was ihn mehr aufregte – seine Verkleidung oder das Scheißtheater der kleinen Springmaus, weil ihr ein knallbuntes Empowermentplakat den falschen Eindruck vermittelt hatte. Jemand musste erzieherische Maßnahmen ergreifen? Er fühlte sich jäh berufen.

Hastig stiefelte Kieran durch das Hauptgebäude, öffnete in jedem der Zimmer das Fenster, um gut durchzulüften, ebenso im Nebengebäude. Immer wieder hob er ein kleines verirrtes Schmutzteilchen vom Boden auf oder zog ein Kopfkissen noch etwas gerader zurecht. Dann machte er den ganzen Weg nach einmal, damit die Fenster wieder alle geschlossen wären, wenn die ersten Menschen hier ankamen. Schließlich war es Herbst und die Heizung in den Gebäuden war ähnlich altertümlich wie das Gemäuer an sich. Dass es besonders in den Zimmern mit den Namen „Mäßigung“ und „Enthaltsamkeit“ sehr kühl war, war hoffentlich reiner Zufall.

Schließlich hatte ihn eine Dame aus dem Rat der Pfarrgemeinde einmal auf dem Rückweg aus dem Wald angesprochen, wo er denn die ganze Zeit stecke. - Also hatte Kieran den eingeübten Satz heruntergerattert (“Ich übe mich in Kontemplation, das geht am einfachsten in der Abgeschiedenheit der kleinen Kapelle im Wald.“) und wieder einmal festgestellt, dass die Bewohner des kleinen Ortes abschalteten, wenn er Fremdwörter wie Kontemplation gebrauchte.

Die Kinder drängten sich gegen die Wand und leiiiiider war er nicht drauf aus, die Mini Winis in Scheiben zu schneiden.

Sein Zauberstab kam vom Holster in die Hand, ohne dass er hinsehen musste. Reflex und erprobte Handhabe, er war ja seit mehr als zwei Jahren wieder im Dienste seines geliebten, nasenbefreiten Herren und hatte sich zwischenzeitlich nicht nur an den Eiern gekratzt wie beispielsweise sein guter Freund Lucy die Tussi.

Er duckte sich leicht, ließ die Energie über seine Schulter hinweg in ein Porträt krachen. Die darin abgebildete Dame – Sieglinde oder so, Herrin über Tüll und Tränensäcke – kreischte entrüstet und verschwand pikiert aus dem Rahmen.

„Asriel … alles wird besser, wenn wir es mit Käse überbacken.“, sagte sie mit voller Ernsthaftigkeit in ihrer Stimme, während ihre Gedanken schon wieder zu der bevorstehenden Verlobung abdrifteten. Ob die besser werden würde, wenn sie mit Käse überbacken war?

Frauen, da sprach man nicht drüber. Frauen, die schaute man an mit Gleichgültigkeit oder aus einem Besitzanspruch heraus. Mehr hatte man ihnen nicht zuzuschreiben, das war doch ganz einfach. Und mehr hatten sie sich insbesondere nicht herauszunehmen.

Immer fortwährende Wellen trugen das Sediment ihres Seins mit sich, zogen sie immer weiter hinaus aufs Meer der Tristesse.

Und wenn er lächelte, ja dann... musste Tess unweigerlich zugeben, dass das was mit ihr anstellte. Im absolut positiven Sinne. Kein Wunder also, dass sie eben jenes Lächeln spiegelte als der Amerikaner seinen Blick von der Bühne abwandte und sich nun vollumfänglich ihr widmete.

„Ich würde ihnen für die Zukunft raten.. wenn Sie nicht absolut, mit hundertprozentiger Sicherheit wissen, dass Sie, statt bei einem feinen Dinner oder auf dem roten Teppich, in einer gottverlassenen Ruine enden, dann lassen Sie die Gala-Pantoffeln zuhause und schnappen sich was, in dem man sich tatsächlich fortbewegen kann.“

Weil, sehen Sie, hier draußen, besonders in Godric’s Hollow, gibt es exakt.. niemanden, der beeindruckt sein wird, wie gut Sie auf Kopfsteinpflaster balancieren können.. und leise schleichen? Vergessen Sie’s.. man hört Sie schneller als eine klappernde Ritterrüstung auf dem Weg ins Verderben.

Rookwood, nochmal, der in seiner weinseligen Zudringlichkeit eine Frau mit seinem Arm umklammerte, als wäre es nicht genug, dass sie sehr viel Dekolleté zeigte. Das war keine Begleitung auf Augenhöhe, konnte der niemandem erzählen, das war ein Busen mit Haaransatz.

Das Haus war wie ein Konservenglas. Darin allerhand Dinge, die vor sich hin fermentierten. Vor allem Männer jenseits der fünfundvierzig.

Zur einen Seite sprach man über die richtige Dosierung von Zucker und Essig um einigermaßen passable eingelegte Gürkchen herzustellen und zur anderen über… nun, Tischdecken. Erstaunlich häuslich für die gestandenen Männer mit denen Janus sich umgab und zu schmücken gedachte. Aber dabei blieb es natürlich nicht, nein, im Kern ging es doch wieder nur um die Männlichkeit etwaiger Vorfahren die Kraft des ihnen sich gewaltsam angeeigneten Amtes ihnen unterlegene Kreaturen zur Strafe gezwungen hatten, weil sie nicht in das präferierte Bild der bettelnden und unterwürfigen Geschöpfe hatten passen wollen. Tale as old as time, hätte sie gern gesagt.

„Wie viele Einwohner gibts da?“ Geometrie war gar nicht ihre Stärke.

Konsterniert (Lyra kannte das Wort gar nicht) sah sie Jim an und fragte (glücklicherweise) nur nonverbal wann er so ein scheiß Spießer geworden war.

Später würde es ihn wundern, dass sie ja erwiesen gemeinsame Sozialkreise hatten, aber niemand mal zu Clarifari nach Hause gegangen war, ihr einen Hopfentee hingestellt und ihr gleichsam reinen Wein eingeschenkt hatte. Sah ihnen ähnlich. „Alles Pissnelken.“

Erst dann nahm sie das Chaos in der Wohnung war, runzelte die Stirn während sie sich durch den Flur schob und über die Haufen an Zeug stieg. „Hast du umdekoriert? Sieht auf jeden Fall super aus, sehr Picasso.“

«Wieso hast du den hässigen Muggel nicht einfach ein bisschen verwirrt?» Magie war etwas Schönes. Schwammige moralische und ethische Grundsatzeinstellungen auch. «Oder… du hättest dich als Ralph Richter ausgeben können? Romantisches Date mit der Ketteridge?»

Flüchtig überlegte er, ob er sein eigener Stuhl sich benachteiligt fühlte, weil er keinem Balanceakt unterzogen wurde (Akt, haha), testete einmal probeweise einen halben Millimeter kippelnd die Standfestigkeit (…) und beschloss dann, solche halsbrecherischen Aktionen Prince Charming zu überlassen.

Es war der Altersunterschied, der in ihm eine leise Besorgnis weckte. Sie war jung und Eppstein war.. nun, wie er selbst auch, nicht mehr so taufrisch.

«Oy, du Arschfresse, lass die mir», brüllte Soren dem Troll hinterher, der sich vor ihm aus dem Zwielicht schälte. Das riesige Vieh hielt inne, drehte sich um, blinzelte ihn aus ausgesprochen dummen Augen an und grunzte. Der Todesser grunzte zurück, sein Blick fiel auf den Lestrange, der grinsend wie eine verdammte Primel auf einem umgestürzten Baumstamm stand, offensichtlich höchst zufrieden mit dem, was er da angeschleppt hatte und gleichzeitig das perfekte Beispiel für Dinge, die im Weg waren.

«Iversen, wo zum Teufel…» Irgendein hochmütiges Arschloch mit Maske zum Schutz seiner behinderten Visage sprach ihn an, wohl einer derjenigen, die ihn grundsätzlich für unzuverlässig hielten. «Halt die Fresse.» Soren drehte den Kopf nur gerade soweit, dass er nuttenhaft lange, blonde Haare sehen konnte, dann kippte er das Haupt zur Seite und wieder nach vorne, bis die Wirbel in seinem Nacken vernehmlich knackten. Schliesslich folgte er den andern, die bereits vorausgestürmt waren, weil sie pünktlich wie verfickte Streber hier eingetroffen waren und nun mit ihren Stöckchen herumwedelten und bunte Funken auf die magischen Barrieren abfeuerten.

Er hatte nicht aufgesehen, hatte mit seinem Baguette gesprochen. Asriel war sich dennoch sicher, dass Cerys wusste, dass er diesen Antrag nicht dem französischen Teigstück machte, sondern ihr.

Sie war des Zauberns unwürdig, so predigte es doch der Kanon, den er unter seine Haut hatte ätzen lassen – für den er auf die Knie gegangen war vor einem Mann, mehr Leiche und Legende als Mensch. Und doch war die einzige Loyalität, die er wirklich fühlte, die ihn abholte, wo er war, die ihn mit Sinn und Tat erfüllte, unter den Fingerspitzen dieser Person. Er verstand das noch nicht, er war zu jung und in diesem Moment auch zu blöd, um die Tragweite zu begreifen.

Ob man mit dem Zen-Zustand eines ausgebrannten Toasters eine Offenbarung im Bett sein konnte?

„Zeit kann eigenartig sein – sie frisst mehr, als sie sollte, mehr, als man je zurückholen kann. Und manchmal bleibt nichts als das Bedauern darüber.“

Vielleicht würde er einfach mal auf einem Flipchart für alle verständlich aufzeichnen müssen, dass es vorwiegend Frauen waren, die sein Leben zu einem Hürdenlauf aus Nervenproblemen, Kopfschmerzen und existenziellen Fehlentscheidungen machten – die Männer hielten sich mehrheitlich zurück, sah man von denen ab, die komplett verrückt geworden waren und irgendeinem hirnrissigen Machtkomplex erlagen.

„Ihr seid beide einfach wirklich schlecht in der Kommunikation. Was sich nicht vermeiden lässt, weil einer von euch ist Sawyer.“

„Dein Geburtstag ist erst in einem Monat. Du hast also noch Zeit, mich daran zu erinnern.“

„Die Wahrscheinlichkeit, dass sich unsere Wege hier kreuzen, ist zweifellos gering – aber auch das Unwahrscheinliche birgt offenbar seine eigene Bestimmung.“

Vielleicht brauchte sie im neuen Jahr dry-january. Vielleicht sollte sie das auf November vorverlegen.

Optisch kam die Größe hin, sie nahm das Teil entgegen und blickte auf das Etikett. Cup stimmte, Umfang war etwas groß bemessen. „Zauber ich richtig“, sprach sie deswegen um diese Ecke des Ladens hinter sich lassen zu können, aber dann fiel der Groschen was sie da eben gesagt hatte und das als Reaktion einen irritierten Blick einer Dame zwei Schritte weiter auf sich gezogen hatte. „Mit meiner Nähkunst“, schob sie hinterher.

So gut wie jedem Paar Schuhe widmete sie ein paar Sekunden und musterte sie eingehend, schritt das Regal auf und ab und fragte sich bei manchen Modellen schlichtweg ob die Designer und Macher blind gewesen waren. Wie geschmacksverirrt konnte man sein? Sie hätte ein Wörterbuch gebraucht um genügend Synonyme für das Wort hässlich zu finden, damit sie einen Großteil der Etiketten hätte beschriften können.

Die meisten magischen Menschen, hatte Adam feststellen dürfen, waren entweder Atheisten oder Agnostiker. Oder anderweitig völlig blank, wenn es um den Schöpfer, den Herrn und Erlöser, ging. Gut, dass der barmherzig war.

Ihren Zynismus tat er, genauso wie den Gestus, mit einem Lächeln und dem Neigen seines Kopfes ab. Er wusste – er hatte es häufiger gehört – dass er ein Gesicht zum Reinschlagen hatte, wenn er das tat.

Wo war er? Gegangen? Wohin? Sie fühlte sich plötzlich wie ein verloren gegangener Handschuh, der einsam und allein auf einem Gehweg den Witterungen zum Opfer fallen und den niemals wieder jemand suchen würde.

Wie kamen sie von Fettnäpfchen zu Brennpunkt zu Bärenfalle zu Zwiespalt zu…? Das hier erinnerte Elli gefährlich an Der Boden ist Lava mit dem Unterschied, dass es egal war ob man auf einem Stuhl saß oder auf dem Tisch stand und ausnahmslos alles in Flammen stand an denen sie sich permanent verbrannten.

Auf seine Worte hin blieb sie stehen und sah auf das Regal, dann zu Cado, wieder auf das Produkt im Regal und zurück zu ihm. Wenn Blicke töten könnten, er hätte es nun hinter sich, aber sie war sich recht sicher, dass der Verzehr dieses Gifts im Tarnmantel einer Mahlzeit denselben Effekt gehabt hätte. „Sowas kommt mir nicht ins Haus“; fand sie dennoch deutliche Worte, damit er nicht auf die Idee kam das Zeug einzupacken.

Manchmal vergass sie, dass Sawyer eben doch auch nur eins war: Ein Mann. Und Männer waren alle gleich irgendwie, verbunden durch dieses einzelne Gen, das sie manchmal zu kleinen Wichsern machte.